Del blog http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com.ar/http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com.ar/
de Gustavo Tisocco
he extraído estos poemas de poetas contemporáneos
Debajo de cada poema está el nombre de su autor.
Buenos días
buenos días silencio
la sábana que ha soñado
la luz que espera
........... que abra un libro
buenos días memoria
........... revuelta en los papeles
la fotografía que continúa
viajando por el mundo
la taza vacía
de lo que ayer contemplaba
al abrir una ventana
buenos días sangre
lavaje del amanecer
olores que regresan al bosque
buenos días fuerza vital
despertar de la atmósfera
que mueve las hojas
que no se han secado
pájaros que sin verlos
dan los buenos días.
buenos días amor
universo de tu voz
que espera que viva.
Poema de Alberto Luis Ponzo
DESTINO DE POSTE
Tu destino final será el fuego
Crucifixión repetida por las calles
Fraternal esclavitud encadenada
de esquina a esquina
Un manojo de yuyos te acompaña
Nunca una flor …?
Destino amargo
Las manos atadas
por telarañas de cobre electrificado
Destino de poste de alumbrado
Recuerdas?
Fuiste selva
erguías tu hermosura guaraní
florecida en cantos
Dialogabas con la seta
que habitó
la humedad de tus raíces
la mariposa que visitó tus ramas
el pájaro que cobijó tu sombra
la hormiga que te contó sus penas
Generoso de murmullos
fuiste sombra agitada por el viento
¿Y aquella enredadera loca
que se enamoró de ti
y envolvió tu gallardía
en abrazos y besos de lianas
Donde está?
Ahora obrero y viejo
proletario agrisado
Quieres descansar
y no te dejan
No tienes sindicato
Un día vendrán
hombres vestidos de amarillo
a cumplir la sentencia de exterminio
un día vendrán
cuando apuntalarte cueste más
que dejarte caer
solo entonces
dejarás
la estación penitente del Via Crucis
bajarán tu cruz
y hallarás descanso
© Ignacio Giacaspro
Necesidades
III
es necesario crear palabras
que le hablen a nuestro mutismo,
cambiar el desenlace
prorrogarnos,
fundarnos
hacernos a nuevo,
dejar el miedo, al fin
dejar de ser esta superficie acuosa
que se derrama
más allá de los espejos y de la piel
ser uno mismo,
y no esta triste imitación
aggiornada
de lo que queremos ser
© Claudia Isabel Lonfat
Desde el balcón
En el balcón de las carentes
rocé mi brazo con el brazo
de multitud de congéneres
y entrecerré los ojos
para abarcar panoramas:
observo hombres llenos
de madre sedientos de más
madre,
deseantes de que se los mire
con arrobo, se los arrope,
mime y consecuente
a trasmano.
Aunque de buena leche se hallan
embriagado, más sed los atenaza
según pasa el tiempo.
Si carencia impronta, exceso sella,
y a esos hombres, de anhelo
les brotan alas,
se les crispa el corazón
si esperan,
se afinan para dominar zalamerías
de macho
y educan sus puños para reclamar
duro.
Exigencia es su lenguaje.
Con el desamparo que cubre a media
humanidad,
diviso mujeres de andar zigzagueante:
truecan hacerse acompañar de una imagen
que se desgasta día a día,
por dilapidar cuidados puntuales.
Secan sus sueños trasegando
canto por llanto.
Privaciones ayuntadas con sobredosis
pueblan albergues, cárceles, callejuelas
perdidas y hogares sin paz.
Desde el balcón de las carentes
rocé mi brazo
con el de mis congéneres.
Ahí y desde ahí sólo escuché
voces en descampado.
Infinito silencio.
© Magdalena Guerrero Martínez
El secuestro
Anudo los segundos y las horas.
Y se agitan, furiosas, las estrofas.
Una historia muy triste se lamenta:
Le han sacado sus hojas.
¡Feliz de ti, poeta, ella me dice! ¡Feliz de ti, que existes!
Hurgo entre mis segundos y mis horas.
La película vuelve a ser presente.
“Ellos pasan… La noche se agiganta con sus sombras.
Atropellando mis silencios, pasan.
Se adueñan de mis escritos ¡Viejos!
Y se esconde la historia en otras páginas.”
Hoy sé por qué razón se hizo chiquita.
Tiñó el tiempo su pena…
Ya sin voz, y tramposa, se ocultó la palabra
y la historia calló.
Descalzó sus sandalias de futuro.
Y una pausa obligada la ocultó en mi memoria.
Un largo sueño duerme sus palabras robadas
Y una canción de cuna se escucha en derredor:
“Estrellas sin aristas habrán, en nuestro cielo.
Nubes de seda habrán, será muy especial…
Transparentes vellones serán como cristal”
¡El orbe entero grita su canción más triunfal…!
Hoy…Gritos silenciados desnudan la memoria.
Las páginas nacidas de angustias reprimidas
¡Son páginas que laten en nosotros! Como late la vida.
Por eso crece el sueño en mi memoria…
La historia también crece: Un libro le da forma.
© Alicia Gómez de Balbuena
Es olvido
[Poema - Texto completo.]
Nicanor Parra
Juro que no recuerdo ni su nombre,
mas moriré llamándola María, no por simple capricho de poeta: por su aspecto de plaza de provincia. ¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros, ella una joven pálida y sombría. Al volver una tarde del Liceo supe de la su muerte inmerecida, nueva que me causó tal desengaño que derramé una lágrima al oírla. Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!, y eso que soy persona de energía. Si he de conceder crédito a lo dicho por la gente que trajo la noticia debo creer, sin vacilar un punto, que murió con mi nombre en las pupilas, hecho que me sorprende, porque nunca fue para mí otra cosa que una amiga. Nunca tuve con ella más que simples relaciones de estricta cortesía, nada más que palabras y palabras y una que otra mención de golondrinas. La conocí en mi pueblo (de mi pueblo solo queda un puñado de cenizas), pero jamás vi en ella otro destino que el de una joven triste y pensativa. Tanto fue así que hasta llegué a tratarla con el celeste nombre de María, circunstancia que prueba claramente la exactitud central de mi doctrina. Puede ser que una vez la haya besado, ¡quién es el que no besa a sus amigas!, pero tened presente que lo hice sin darme cuenta bien de lo que hacía. No negaré, eso sí, que me gustaba su inmaterial y vaga compañía que era como el espíritu sereno que a las flores domésticas anima. Yo no puedo ocultar de ningún modo la importancia que tuvo su sonrisa ni desvirtuar el favorable influjo que hasta en las mismas piedras ejercía. Agreguemos, aún, que de la noche fueron sus ojos fuente fidedigna. Mas, a pesar de todo, es necesario que comprendan que yo no la quería sino con ese vago sentimiento con que a un pariente enfermo se designa. Sin embargo sucede, sin embargo, lo que a esta fecha aún me maravilla, ese inaudito y singular ejemplo de morir con mi nombre en las pupilas, ella, múltiple rosa inmaculada, ella que era una lámpara legítima. Tiene razón, mucha razón, la gente que se pasa quejando noche y día de que el mundo traidor en que vivimos vale menos que rueda detenida: mucho más honorable es una tumba, vale más una hoja enmohecida, nada es verdad, aquí nada perdura, ni el color del cristal con que se mira.
Hoy es un día azul de primavera,
creo que moriré de poesía, de esa famosa joven melancólica no recuerdo ni el nombre que tenía. Solo sé que pasó por este mundo como una paloma fugitiva: la olvidé sin quererlo, lentamente, como todas las cosas de la vida. |
